11.06.2007

A l'arrière jardin fume les sardines qui ont déjà le goût du rouge gonflant les gorges à l'heure apéritive. Claquements de langues, ingestion de saucisses chipsées, déboutonnage de guiloutte pour envoyer aux rayons sa peau blanche. Un merle vrille un toit d'église avant que l'on ne capte l'eau du ruisseau où dorment les aréoles du marasme. Mémère et pépère dont c'est la réception clapouillent des bises de reconnaissance. Du doux encore et du moelleux quand tranche le temps des cellules. Ca froufroute des gencives, ça fait ballade au chemin des blé, soleil passé l'aplomb. Plusieurs paires de guibolles charlestonnent sous la table car, vraiment, on se tambouille trop à vouloir se dégonguer de bouffe. Les joues au niveau des sourcils, je regarde la pendule saoûle.